LiveJournal TOP



enter LONG url
TOP30 users

Липкие лапки.

prostitutka-ket

Вот знаете, есть такие девочки…
Которые вцепляются в мальчиков. То ли у нет у них больше никаких целей и смыслов, то ли просто кто-то внушил, что "с любимыми не расставайтесь".
Правда, и любимых-то они себе назначают часто совершенно рандомно, и так, что любимые и понять-то не успевают, что где-то там они уже плотно влипли, и с ними уже что-то есть.
Это когда познакомилась, влюбилась, вышла замуж, нарожала детей, промучалась, рассорилась, развелась, осталась с детьми одна... И всё это за три дня.

А мне достался такой мальчик.
Ну как мне… ну как достался… ну как мальчик.
На самом деле мальчика я даже и увидеть-то вживую не успела. Но...
Будете ржать. Меня сосватали.

В общем, недавно заехал ко мне по делу один приятный старый дядечка, с которым мы вполне занятно проболтали с чаем три часа.
Он то и решил меня сосватать. Когда всё было обговорено, начал он со мной о жизни. Что я, мол, сразу видно, девочка неглупая, приличная (угу, да), да ещё и одинокая, и непорядок…

А есть у него один хорошо знакомый молодой человек. Ну как молодой. Тридцать семь. И он с этим молодым человеком когда-то даже успел поработать. Мальчик хороший, приятный, неглупый, занимается сложной научной работой...
Ну а с женщинами… Ну с женщинами как-то не того. Не ладится, видно. На работе там женщин мало, а что есть - или стары, или замужни, а что ж ещё видит взрослый человек кроме работы.
Живёт один. Женат был. Недолго и давно. Детей нет.

… и что ж мы так, молодые, каждый сам по себе.
И даже показал какую-то совместную фотографию, мальчик был снят далековато, но в целом, было видно, что вполне интересный, даже красивый на мой вкус мужик.
И я сказала: всё равно делать нечего, хрен с ним, тащите ну давайте попробуем.
Дядечка пообещал созвониться, рассказать и передать мальчику мой телефон. С тем и ушёл.

А через день мне позвонил сам мальчик.
Смеялся. Что он, в общем-то, и не думал о знакомствах, но дядечка так ему меня расписал, что стало даже интересно, и как же тут не позвонить.
Нет, сказать честно, я, всё же, была настроена скептически, но…

Но, о боги, он мне понравился. Очень понравился, да.
Мы говорили долго и обо всём.
Он оказался действительно совершенно интересным, совершенно неглупым, совершенно… он даже предложения строил так, как это делают умные люди. И даже с юмором у него всё было окей.

"Нихрена себе!" - подумала я. Вот уж от чего-чего, но от сватовства я меньше всего ожидала.
Потом мы, вроде, попрощались, но ещё час мило переписывались в вайбере и отправляли друг другу фото. Он был даже чуть лучше, чем на той дядечкиной фотографии, да. Одет, правда, несколько небрежно, но то такое, научным простительно.
Засыпала я полувлюблённая и удивлённая.
Вот бывает: поговоришь с человеком, и он тебе нрааавится. Вот прямо на одной волне.

Он позвонил на следующее утро и начал говорить, что весь вечер и всё утро думает обо мне. И что он даже не ожидал, что всё будет вот так.
Я ...это было даже приятно. Мы снова проговорили минут пятнадцать.
Он позвонил мне ещё раз шесть.

У нас не получалось сразу встретиться.
В первый день, когда хотел он - чёт тормознула я (голова не помыта, ногти не накрашены, да и самые интересные тряпочки сохнут).
Во второй день, когда я могла, его сильно задержали, и я решила, что зачем встречаться поздно, лучше отложить. Да и уже ведь предвкушение.
В третий… На второй день вечером мы решили, что созвонимся завтра, к шести, и уже точно решим, где и во сколько.

Угар начался с утра третьего дня.
Когда я вдруг прям ощутила: как. его. много.
Он мне звонил. И звонил. И звонил.
И хрен бы с ним, если бы он просто звонил поболтать о чем-то важном или интересном (чёрт, да мы встретимся вечером!).

Он говорил со мной так, будто у нас уже общие чашки и ложки, а если и нет, то вот-вот будут.
Он спрашивал, а что я ела и что я делала с утра. Он спрашивал, какой у меня любимый цвет. Он спрашивал, а кто это мне звонит (услышал в трубке звонок скайпа), мы попрощались, и я пошла отвечать подруге. Минут через тридцать он позвонил и спросил, как прошло…

И всё это, знаете, даже не тоном контроля, а тоном… я даже не знаю, как это описать… как будто мы пара, пара влюблённых шестнадцатилетних, которым надо вооот столько всего.
Это было какое-то… бесконечное воркование.
Как будто я должна была вот прямо щас, по телефону, долюбить его за все его тридцать семь и еще немного насыпать сверху.

Он звонил, и звонил, и звонил, как будто каждые тридцать минут-час хотел удостовериться, что я таки есть.

И я вдруг решила, что нет.
Что я просто не понимаю, о чём, о чём могут два, даже не встречавшихся лично человека, столько говорить по телефону. Да и встречавшихся - тоже.
Что когда нечего сказать, возникают паузы, в которые ты судорожно думаешь, ну что б ещё… а он… а он и не собирается прощаться. А если аккуратно прощаешься ты, то он позвонит минут через сорок, и опять начнётся это воркование ни о чем.
А что ты делаешь, а ты обо мне думаешь, а… а… ааа!!

Что мы нахрен знакомы заочно три дня, и ещё даже не встретились. И уже, блин, чуть ли не вечная лебединая любовь.
И что если я с ним не дай бог ещё и встречусь - я потом просто не отважу.
Что я потом буду снимать с себя эти липкие лапки и искать углы.

И уж насколько он нравился мне сразу - настолько же он стал удушливым всего на третий день. Я как будто говорила с двумя разными людьми. Как будто за три дня там напрочь отшибло все его умные мозги.
Когда он снова позвонил, и до шести было ещё далеко, я решила, что лучше сразу рубить прямо. Я сказала, мол, знаешь, тебя стало так много, а я так не могу. Нам не стоит встречаться. Нет, извини.
Он, слава богу, как-то быстро попрощался. Слава богу.

Прошёл день. Почти прошёл.
А только что он написал мне воооот такое письмо. В вайбере.
Нет, это не сообщение. Это - письмо. Вооот такое, да. Мне кажется, он весь день его сочинял.
Что зачем тогда вообще было знакомиться.
Что если я с людьми вот так, то грош мне цена.
Что из-за таких, как я, мужчины и перестают верить женщинам.
И что нет у меня никаких моральных ценностей. Я не шучу. Моральных. Ценностей.

И.
Ии.
Иии.

Сижу, обтекаю. Варю.
________

© Екатерина Безымянная

src

Last posts:
Last posts